Я бреду в бреду,
что я не прав,
вдаль по мятам,
вдоль помятых трав.
где опять
свою подарит грусть
льну калина.
Льну к коленям?..
Пусть!
Схоронился
вечер за плетень.
Врёшь ты, ветер,
в рожь
расплещешь день.
И опять
свою подарит грусть
льну калина.
Льну к коленям?..
Пусть!