Плохо мне… Короче, английский сплин.
Сейчас предел, хотя начался он уже давно.
Хочется одного: где-то найти стрихнин
И высыпать его в самое опьяняющее вино.
И я захожу, обессиленная, в аптеку: душа болит.
Выбрасываю пачку от закончившихся сигарет.
А продавщица уставшим голосом говорит:
«Простите, девушка, но сегодня стрихнина нет».
Что-то внутри падает грузным камнем на дно,
Давит легкие, и дыхание прерывается…
Захожу в магазин за крепким, хмельным вином,
Но с вином почему-то тоже не получается.
Возвращаюсь домой, открываю окно, кричу,
Бьюсь в отчаянии, пытаясь выскочить из себя…
Решаю последнее: обратиться к любому врачу
И звоню, телефонный провод усиленно теребя.
Но и тут облом: сегодня у врача выходной.
Я сажусь, открываю файл, пишу стихи…
Вот, наверное, самый лучший и самый родной
Выход из всех возможных и всех плохих.
И мне легче, я расправляю крылья, плюю на боль,
Истерю – уже отпускает. Лучи близки.
Все-таки ставка на стрихнин, на врача и на алкоголь –
Дурацкий способ выведения из тоски.
Кажется, боль прошла, наливаю чай,
Закуриваю – дым сигаретный летает стаей.
Я даже начинаю опять по тебе скучать,
Но внутри что-то все-таки умирает…