Как жить, когда никто не знает смысл?
Как правым быть, не зная истины законов?
Что делать тем, страстям кто поддались
И словно бабочки летят на свет неонов?
Перфекционизмом ум «протравленный» насквозь,
Он превратил в рабов давно и душу с телом,
И бьет кнутом, лишь вдруг не удалось
Достигнуть иллюзорных им пределов.
Он горы на пути моем возвел
Из бесконечных и невыполнимых целей.
Но Бог короткий людям срок отвел:
В сто лет боюсь, я уложиться не сумею.
Наверно, правда Будда просветленным стал,
Когда узнал, что мир несчастен от желаний…
И своевольно кто свободу потерял,
Тому никак не избежать страданий.
Как часто в вечной гонке мы теряем суть
И видим дно, до новой лишь дойдя вершины.
Ведь мы, вслепую пробивающие путь,
Смешны для ясных глаз стареющей седины.
Вот так бы взять и набело всю жизнь прожить
С учетом всех ошибок, исправлений,
Чтоб только самым важным ценностям служить,
Стать смелым и уже не знать сомнений.
Но, только черновик, – вот все что остается на конец,
Почерканный, затертый, мятый, с грусти тенью,
Но столь же важный, нужный для потомков образец.
Мы мудрыми становимся так поздно, к сожаленью!