Ночь курит мой бессонный город...
Едва начинает темнеть, она медленно, но неотвратимо вступает в свои права...
Мой темнеющий город - это кончик сигареты в бездонной пасти ночи...
Вот она зажигает его и делает несколько первых затяжек ранними замызганными пенсионерскими окнами с мерцающими отблесками телевизоров. Постепенно от этих огоньков вспыхивают соседние и дома разгораются желтоватыми оконными проёмами. В такт им вспыхивают вечерние рекламные вывески, фонари, фары истерзанных вечерней пробкой автомобилей...
Ночь курит мой город...
Теперь уже вовсю...
Я запахиваю поплотнее пальто и, прощаясь с охранником, медленно выхожу из офиса в угрюмый февраль.
Я дышу этим городом уже двадцать восьмую зиму и каждый раз даю себе обещание, что следующую встречу где-то ещё. Но всякий раз я оказываюсь пойманным им... Втиснутым в кое-как свёрнутый "косяк" поезда метро, смятым и подчинённым ему...
Ночь курит мой бессонный город...
В туго набитом вагоне торопящихся домой людей, я снова чувствую себя шпионом. Мне не знакомы лица никого из них, но я читаю их жизни и судьбы легко, даже не напрягая нагруженную рабочими делами голову...
Вот сладкая парочка в уголке между дверцами и сиденьем... Он прижал её к себе, закрывая полами тёплой куртки, а она обняла его за пояс... Раз в минуту он методично целует её вздёрнутый носик и с обожанием смотрит на щенячьи глазки... Очень симпатичные глазки хорошенькой девочки... Эти замечательные глазки ещё не раз будут плакать от того, что её мальчик будет так же влюблённо смотреть в глаза многим девочкам... И не стоит его в этом винить... Он просто ещё очень молод. Он полон сил и страсти и хватит их на много таких девочек...
Вот мама с сыном едут откуда-то домой... Мальчику лет 12... Взгляд уже совсем взрослый, немного усталый, с хитрецой... Мама - обычная замордованная жизнью женщина лет сорока, густо, до отвратительности накрашенная дешёвой косметикой. Мальчику уже некомфортно, он еле скрывает неприязнь к родительнице, которой он вынужден пока подчиняться. Ему 12 и пока он просто балбес и хулиган, тайком курящий дешёвые сигареты в школьном дворе. В 14 он начнёт пить, в 16 у него будет первый привод в милицию... После армии устроится на завод и будет напиваться каждый вечер до бессознательного состояния, сначала, пытаясь поймать ощущение настоящий жизни... а потом просто по привычке... Мать будет лупить его по приходу домой мокрой тряпкой, которой только что мыла пол, истерично визжа и вопя про "всю жизнь мне с тобой мучаться". А потом она ляжет в постель и будет бесшумно плакать о том, что можно и чего нельзя было исправить.
Вот шумная компания... Девчонки-выпускницы и парни призывного возраста... Несмотря на давку им совсем не тесно. Они шумно гогочут над несмешными шутками, громко орут, перебивая и дёргая друг друга за одежду. С ними, но немного поодаль едет тихая девушка. Куда скромнее в поведении, зажата... ей не очень уютно в шумной компании, где речь обильно усыпана матом и похабщиной... ей не очень нравится всё, что происходит, и пошла она, скорее, за подружкой, чем за весельем... Сейчас они всей гурьбой затарятся "горючим" и отправятся к кому-нибудь на дачу или квартиру, где шумная гулянка кончится большим "траходромом", в котором отчаянно сопротивляющаяся девушка станет женщиной... Это будет одно из тех событий, о которых она будет жалеть всю жизнь и на которое будет списывать все свои беды и неудачи... Ах если бы...
А вот мужик... Интеллигентного вида с сумкой на плече... может инженер, может прораб, может мастер на заводе... Читает "Спорт-Экспресс", время от времени потирая нос и почёсывая ухо... Он едет домой к жене, тёще и деткам-старшеклассникам, чтобы за 2-3 часа, которые у него будут до сна, поужинать наваристым домашним борщом с терпким чесночком, дежурно спросить детей как дела в школе, не дожидаясь их ответа уйти и лечь на диван к телевизору, слушая в пол уха мерное бормотание жены про соседскую дочку-проститутку от которой каждое утро выходит новый хахаль...
Этот самый мужик... Он жил то, в общем то всегда правильно, но так растворился в быте, что сам не заметил, как превратился в механического робота... утро-работа-вечер-домой-газета-ужин-телевизор-спать... Он не то чтобы вообще не задумывается о жизни... он просто не видит в этом никакого смысла... И по своему прав...
Чем я отличаюсь от них?
В продолжении мыслей меня кто-то грубо отталкивает, чтобы пролезть первым к двери. Типичный "бычок", грузный, с короткой стрижкой, в новенькой кожанке. Чего я не умею, что умеет он? Убить человека? Да нет, не его уровень, кишка тонка. Замесить, отбуцкать ногами кого-то - да запросто. Я и с ним справлюсь, если придётся, не обделён не силой, не умением. Жрать с дружками пиво, рассказывая про свои секс-походы, да тоже на раз. Снять прямо на выходе из магазина ****ь, "пожарить её на заднем сиденье своей "девятки", а потом вышвырнуть как надоедливую собачку. Да тоже...
Есть только одно, чего я не умею, но умеет он - не задумываться. И потому, в своей роли он спец, а я так, провинциальный актёришка. И этому, увы, нельзя научится...
Я уже дома в прохладной постели. Я не хочу ни о чём думать. Я хочу спать без снов, хороших или плохих. До утра. До самого звонка будильника.
Ночь курит мой бессонный город... Жадно затягивается дымом от ночных пожаров, сухо кашляет выстрелами редких бандитских разборок, чихает звоном разбитых стёкол... Бесшумно выплёвывает из окон безвольные людские фигуры...
Утром кончик сигареты начнёт гаснуть и постепенно растворится в лениво зевающем рассвете... Ночь плюнет противным снегом с дождём и уйдёт...
Но она вернётся...
Обязательно...