Мой город с запахом вишни.
Здесь сотни тысяч ног брусчатой мостовой
Спешат куда-то:
Здесь активное движенье жизни
А мне, похоже, все равно.
От нижнего пруда до площади Победы
В 3 сигареты растяну дойти.
Пестрят обочинами тротуаров силуэты,
Но только с ними мне не по пути…
Я собираю мысли в плотные комочки,
Чтобы потом в строку вложить.
На вишнях набухают почки:
Их легкий запах - городская нить.
Извилистая улица закончится проспектом,
Здесь выхлопные газы разбавляют запахом весну.
Я, как и прежде, не смогу назвать себя поэтом,
Оставив вишню горечью во рту…