когда я засыпаю,
то вижу как тонко-тонко
в твоём "внутри" перекатывается душа ребёнка.
когда за окном - сизый март, с привкусом крайнего севера -
у тебя дома чистый июль
и плюс 25,
и пахнет немного клевером,
и много-много - тестостероном. и то ли шафраном, то ли похотью.
короче, я противопоставляю что-то на улице чему-то в комнате.
а что может быть интересней, чем непреднамеренный l'adultеre?
а чем ты еще похвастаешься - кроме племянников и детей?
и куда нас выведет? и кто мы - если не куча мала?
как мне нельзя говорить? вспомнил, иншалла.
ты - в его руках. я - в горсти пророка исы
(открою ещё одну тайну - мы все здесь в его горсти,
это его территория, его маленький среднерусский город;
и даже около твоего дома - ни одной мечети,
зато есть церковь свидетелей иеговы).
когда я засыпаю, точней, когда я ещё просто закрываю глаза;
ты бормочешь что-то гортанное,
и мне хочется верить что это значит - "до завтра".