Я устал жить один, возвращаться в пустую квартиру,
Заварив себе кофе покрепче, сидеть в тишине...
Среди сотен картин, что рисуют сейчас по миру,
Я мечтаю, чтоб кто-то одну написал обо мне.
Мне не надо шедевра, достаточно просто наброска
На обрывке бумаги, обломком карандаша,
Но, чтоб взяло за нервы, до дрожи, до кончика мозга,
И узнав, и поверив, над ним зарыдала душа