"Послушай, женщина…
Да не меня, а Грига!"
Ф.Жиганец
склонилась над листом, загородила.
пыль в солнечном луче и тишина.
раз сто я незаметно подходила -
ни разу не заметила она.
витает в карандашном тридесятом -
десятка три цветных карандашей.
невольно ощущаю виноватой
себя, когда заглядываю к ней.
обыденое сделалось неважным:
картошка стынет - тоже мне беда.
в далеком нарисованном бумажном
цветные возникают города.
почти неслышно музыку включаю
и за собою прикрываю дверь.
- Я музыку рисую! и другая
всё музыка испортила теперь!