Посчитав свою звонкую медь,
Что прохожие щедро давали,
Он привычно вздохнул: «Счастья нет,
А в Афгане мы кровь проливали».
Рядом с ним на земле костыли,
Но, в фонарном свечении зыбком,
Хоть и нищим его нарекли,
Белозубо светилась улыбка.
В стороне сиротливо стою,
То налево смотрю, то направо,
Кошелёк свой ссудив по рублю
Бесшабашной цыганской ораве.
Перед дальней дорогою люд
Угощался вином,шашлыками,
На билет мне взаймы не дадут –
Усмехнутся:сорила деньгами!
Утихал вечереющий гул.
Подмигнув, чтобы не было грустно,
Нищий щедрой рукой протянул
Пирожок мне горячий, с капустой.
« Не печалься, - он тихо сказал,-
Денег нет – велика ли потеря?
Вот мои, и беги на вокзал,
Я погреться пойду в кафетерий».
Я прощу ему жалкую снедь
И осеннюю тусклую слякоть.
Всё отдать и потом не жалеть –
Лучше, чем о несбывшемся плакать…