И всё - таки я без ума влюблена в родной город!..
Я люблю его.
Хоть и не говорю этого...
Зачем? - Это совершенно необязательно.
Мы просто знаем об этом вдвоём.
Вот так запросто, сидя на скамейке под развесистым деревом,
Можно переосмыслить ощущение себя
В контексте урбанистических чувств.
Люди снуют, як муравьи, в разные стороны,
По своим мизерным житейским делам,
А звуки радио обволакивают меня.
Трамвай прозвонит свою последнюю мелодию,
А старый французский шансон сыплет волшебными нотами вокруг.
Когда тебе семнадцать, -
У тебя каждый день по нескольку раз ломается твой собственный мир.
Но засохший листок,
Запутавшийся в твоих волосах,
Напомнит о людях,
О жарких уличных буднях.
Какие - то оборванные и грязные парни разложились прямо на парпете.
Гитара, лиризм и простые ритмы.
Люди идут мимо,
Кто - то окинет их взглядом, полным презрения...
Те, что проходят рядом с ними,
Завидуют их свободе.
А они растворяются в музыке.
И я вместе с ними.
Нам видно человеческие души.
Я заглядываю людям в лица, в глаза,
Силясь увидеть там хоть что - то.
Вечно.
Злые случайности крошат судьбы на этой земле,
Как засохший хлеб.
Недостроенный коммунизм светит разбитыми стёклами в окнах многоэтажек.
Время слизывает раскалённый асфальт,
По которому ступаем,
И наши подошвы беззвучно стонут.
Мы не слышим - мы жестокие..
Мы - гордые муравьи...
Советская.
Радио "Родная улица".