По узким улицам
Детства моего,
Где под вечер сузятся
Окна дома одного,
Я брожу там часто,
А увидеть Вас там
Мне всё не везёт...
Среди шума, топота
Сотен пыльных ног,
Что без зла и ропота
Топчут сто дорог,
Ласточек слышно часто,
А увидеть Вас там
Мне всё не везёт...
Город брошен в давности,
Когда музыка
Крушила все обманности
Сквозь века,
Презирая время так часто,
А увидеть Вас там
Мне всё не везёт...