Не перепишешь заново судьбу...
Она - не повесть.
Но, скомкав жизнь,
Опять в бреду
Взывает к небу
В муках cовесть.
Надрыв... Надлом... Падение...
Холодный, липкий, подлый страх -
Огня и снега единение -
Любви и веры нашей крах.
И быстрым росчерком пера
Мгновенья встреч на лист ложатся,
А в небе вороны кружатся,
Расправив крылья - веера.
Судьбою, скомканный листок
Закружит вьюга ледяная
И не прочтёшь ты между строк,
Что не живу,
А выживаю.
Был - смыслом жизни,
Жизнью - был.
Любил, мечтал,
Творил и жил!
Теперь лишь, скомканный листок.
К чему искать вины исток?