Город снова в вечерних объятьях
и туман, как молочным плащом,
все укутал... И очень некстати
небо плачет промозглым дождем....
Слякоть черная ляжет смолою
на совсем не растаявший снег...
Он ведь болен, бедняга, зимою...
Для него вся весна это грех...
Воробьи искупаются в луже,
разогнав пару гордых ворон,
а деревья скелетом верхушек
ковыряют густой небосклон...
И хоть в воздухе пахнет весною,
что-то давит стеною опять...
Может стала весна мне чужою
и боюсь я об этом сказать???
01.03.2010