Умрет во мне поэт,-
Его никто не похоронит.
Венец и лавры превратятся в прах.
Уйдет мечта,а в след за ней печаль.
Не будет страсти и любви,
Туман закроет лес.
Умрет во мне творец-
Нет красок в этом мире.
Художник никнет в крепкий сон,
Свои проклятья раздавая.
В них было все!Любви горячий жар,
Надежда,вера,счастье...
Печаль,как счастие сладка,
И грусти милый стон.
Что может тело без души?
Оно,что царство без царя,
Что девушка без ласки.
Ты муза!Ты моя мечта!
Ответь мне,Бога ради!
На что тебе поэт,
Коль не даешь воспеть свою красу?
Зачем художник бедный,
Весь в муках и страданье бьется,
И жаждет образ вдохновенья своего,
Увидеть в одночасье?
Я создал сам себе распятье,
Тебя возвал на пъедестал.
Твой взгляд мне руки окровавил,
И тело мое умертвил.