Розовый ветер рвётся в твоей груди,
март растворяет улицы в птичьем гаме.
Если чего-то ждётся – легко ходить,
тёплый асфальт горбится под ногами.
Каждый твой нерв – чуткий и золотой,
ты сочиняешь музыку ощущений,
в марте ты полон небом и добротой,
в марте от ожидания сердце щемит.
Чувствуешь, будто с кем-нибудь разлучён,
а на найти и вспомнить – всего неделя.
Искры на мочке, оставленные лучом,
не обратятся светом в конце тоннеля.
Снова полмира покроют твои следы,
снова оставишь сердце весне горячей.
Ты выдыхаешь март, становясь слепым.
Будущим мартом ты снова проснёшься зрячим.