Как волк голодный в ночь,
в лесу
задравши морду, воет, воет -
душа моя,
в разбуженность тобой,
по вечерам зачем-то ноет.
В мозгу простуженном -
ангина рвёт костлявою рукой,
а в хлад застужена могила
не обещает бренности покой.
В мозгу опухшем,
воспалённом
сверлом,
затупленным в износ -
костлявая в экстазе изощренном,
стирает память боли слёз.
Ей всё в курьёз.
А не в серьёз -
‘Обидно, знаешь, что отвёз
своё,
свою удачу –
костлявой,
на её же дачу’.