Кто-то дышит глубоко,
кто-то пашет мелко,
кто-то пишет нелегко,
кто легко как Белкин.
Ах, да в этом разве суть,
главное, чтоб Слово –
не булыжником на грудь,
не кипящим пловом!
Не давило бы, не жгло
до изнеможенья...
А поэта ремесло
вытяжкой женьшеня –
стих прочёл, и раны вдруг
затянулись сами,
раздробив кольцо разлук
и надгробный камень.
По иронии судьбы
и по личным планам
напрягают люди лбы
или над стаканом
изливают то ли боль,
то ли жалость к эго,
не нашедшего пароль
к старту для забега.
И таится в глубине
голубиной клетки
Слово тенью на стене,
почкою на ветке.
Не взрастить его, не слить
патокой в тарелку,
значит, так тому и быть,
хрен с тобою, Белкин...
«»»»»»»»»»»»»»»»»»