Он был один. Склонился над блокнотом,
Но ничего не вышло до сих пор.
Писать стихи - нелёгкая работа,
Лавиной - мысли, на слова - запор.
Наверное, всему виной - похмелье,
Зачем он пил последний свой бокал?!
Теперь душа трепещит птицей в теле,
И требует, как жертву, молока.
В черновике - лишь две строки пугают,
И всё! А рифмы разбежались прочь.
Вот говорят, что Музы... помагают.
Ну, и к нему зашла бы... чтоб помочь.
Она пришла. На вид ещё девчонка.
Кто вспомнит, что она живёт в веках?
Совсем земная, рыжим светит челка,
И туфли на французских каблуках.
Мелькнула мысль, мол, что-то тут нечисто,
Он мысль сумел обратно затолкнуть.
Глаза, как два заядлых альпиниста,
От ног уже вскарабкались на грудь!
Успел подумать:"Ах, какие сиськи!" -
Как мужикам не достаёт ума! -
И только лишь хотел её потискать,
Она растаяла... исчезла, как туман.