Уютная жёлтая серость,
Коричневый танец берёз.
Отрадное небо согрелось,
Из дымки напившися слёз.
Шептание листьев опавших,
Молчание чёрных ветвей.
И крики не здесь пролетавших
Каких-то далёких гусей.
И там, между жёлтым и серым,
(А в сущности, чёрт знает где),
Кудрявая осень летела
На жёлто-пурпурном коне.
Она умирала тихонько
Для всех незаметная там.
И рыжие волосы только
Струились по облакам.
И руки свои, замерзая,
Старалась укутать теплей…
И птицы, её провожая,
Цепочкой летели за ней.
Старинная музыка – шёпот,
Как пение ей отходной.
И только размеренный цокот
В постели её ледяной.
Ни проблеска белого света,
Ни лишнего звука вокруг.
И нет лучше смерти, чем эта:
От нежных невидимых рук.
Ни свечи у гроба, ни розы,
Ни савана ей – уходя.
И на ресницах – не слёзы,
А острые капли дождя.