Он был болтлив, не в меру. В своей клетке
Шутил и спорил, все смеялись громко.
Он радовался зёрнышку, галетке,
Выкрикивая имя свое звонко.
Его любили, баловали... Правда,
Порой любимчики надоедают тоже.
Его пристанище, не то чтобы эстрада,
Но занавес над клеткой - очень схоже...
Когда он фразой бил кого-то по лбу,
Кому-то плешь буравил одним словом,
Спасти от гнева пришлую особу
Могли прикидом в исполнении холщовом.
Рот затыкали птичке говорливой...
Лишь свет пролить способен правду жизни.
Во мраке тьмы теряет речь ворчливый
И уж, тем паче, не родятся мысли.
23.02.2010 г.