А я опять лечу в огонь,
лечусь от старых неудач,
и глупость выметаю вон,
и жалости озябший плач.
Печалью на чужих плечах
отпляшут за меня дожди.
Полуразмытое «прощай»
туманом тает позади.
А я опять лечу в закат,
расплавивший осенний лес.
Я больше не ищу преград –
преграды строят из чудес.
Я чудо напою огнем,
я сказку накормлю с руки
растаявшим осенним днем
у нарисованной реки.
А я опять листаю дождь,
я зачитал его до дыр.
И листопада медный грош –
мне милостыня от судьбы.
И ластится к душе огонь,
и в волосах живет закат…
…Дрожит, обласкана судьбой
незавершенная строка…