Стихи писал ещё в утробе,
Утробе нежной материнской.
Тогда не думал я о гробе,
Тогда не знал ещё о «Клинском».
Сучил ногами, пенил воды,
Сверкал крутыми плавниками,
Пошёл в мятежную породу -
Икал большими пузырьками.
Уже тогда мне было тесно,
И я, беременный стихами,
Месил руками своё место
И забавлялся колобками.
Случилось чудо – я родился!
Явился миру, как подонок,
И свежей кучкою дымился,
На беломраморном поддоне.
Мои речистые миазмы
В ряду с поэзией великой!
И я в преддверии оргазма
Хожу струёй своей облитый!
Но я – эстет! И провиденье
Ведёт меня в твои объятья,
И все мои струитворенья
Я подарю тебе, читатель!
И на кресте своём распятый,
Войду в анал для поколений!
Пишу легко, свежо, без мата,
Я эту еблю – не приемлю!