Не спешите прощаться с нарядным осенним убранством.
Жёлтый листик зимует в тугом переплёте страниц.
Мы спешим возвращаться, с непонятым мной постоянством,
В день, где осень рисует нам в небе растаявших птиц.
Доживём до весны мы во власти чужой королевы.
той, что будет морозить нам души холодным огнём.
И учить по ночам завывающей бури напевы.
Но тепла не дождаться, а, может быть, всё же-рискнём?
Разукрасим снежинки наивною жёлтою краской.
И достанем из книги засохший, скучающий лист.
Мы откроем окно, осторожно, с какой-то опаской.
В ожиданьи весны...только снег также бел и искрист.