Мне казалось, что журавли
Улетают на теплый юг.
Там, где бархатные огни
Выпускают зимой из рук.
Там, где женщины не вплетают
В косы русые алых лент,
И лишь жаркий их ветер знает,
Не ромашка - любит? нет?
И по-прежнему верят в чудо,
И слагают баллады от звезд,
И поют их под медные трубы,
Но не верят в обычный лед,
А поют про холодный север,
Когда ранней весной журавли
Улетают домой, и ветер
Гасит бархатные огни.