Возвращаюсь. Прости. Пусть не завтра, но я возвращаюсь.
И от этого мне почему-то становится легче.
Я потом непременно в решении этом раскаюсь
От одной только мысли о несостоявшейся встрече.
Обрекаю себя на бесцветные годы разлуки
И тебя на тоскливые поиски лучшей из женщин.
Почему-то всё чаще мои опускаются руки
И чужими становятся прежде любимые вещи.
Затеряюсь среди серых стен, одинаковых мыслей,
Будет город до боли измучен моим равнодушьем,
И окажется вдруг, от него ничего не зависит
И ему, как и мне, хоть какой-нибудь выход, да нужен.
Забираю с собой поцелуев священную тайну,
Недосказанность чувств и двусмысленность всех разговоров,
И еще машинально впадая из крайности в крайность,
Говорю на прощанье: До скорой, любимый, до скорой!