Не хочется ни кофе,
Ни джема, ни повидла,
Когда придёт Прокофий
С фамилией Обрыдло.
И чаю не заваришь
В суровый понедельник,
Когда придёт товарищ
С фамилией Альцгеймер.
А был бы я, к примеру -
А. С. - конечно, Пушкин,
Тогда б в другой манере
Писал свои стихушки.
И вовсе не дождётся
Поэт своей идиллии,
Когда ему неймётся
От бешеной фамилии.
Но светятся фонарики
На пугале безродном
С табличкою - не Шариков,
Тем более - не Швондер.
Идёшь своею улицей,
В отсутствии квартета,
А где-то Блоки хмурятся
Под вывеской - Аптека.