У ног кургана сизые туманы
Клубятся дымкой поутру
Росою устланные травы
И ветер с яблонь рвёт чадру.
Здесь на кургане притаился
В тенистой сени город мой,
И куполами заискрился
Со всех концов зовя сынов домой.
В каштановом цвету мой город дивный
И сердцу стало веселей.
В фасадах зданий ореол старинный
В них музыка созвучная моей.
Я здесь живу, творю и созидаю,
Его дыхание слышу в унисон.
Нет, я не Гёте. Я другая.
Но голос мой, его мелодией рождён.
Он сенью улочек тенистых
На плечи руки ласково кладёт,
И трели птиц его речистых,
Со мною в споре – кто перепоёт?!