Не ждать ни к марту, ни к апрелю –
но домечтаться до гостей,
где нарисован акварелью
мой город на сыром листе
видавшей виды штукатурки,
где, костеря родную глушь,
глядят опасливо снегурки
на костровища мёрзлых луж,
где солнце источило зубы
о ледяную бахрому
и все вокруг друг другу любы,
не понимая, почему
в земле лежат, не прорастая,
монеты, взятые взаймы,
пока над городом витает
синичья скрипочка зимы.