* * *
Как много выпало вчера
На город снега!
И вновь колёса на ура
Трамбуют небо.
И превращается пушок
Небес опавших,
Перетерпев смертельный шок,
В густую кашу.
Вот эдак мысли на меня
Порой слетают.
Растут, порхая и звеня,
Живут, не тают…
Но, лишь достигнет их накал
Мечты бесстрашной,
Как сумасшедший самосвал
Сомнёт их в кашу.