Ей жизнью представлялась сцена…
И что могло быть, в сущности, глупей и гениальней,
Чем танцевать под похоронный марш Шопена
И выбирать любовников под цвет обоев в спальне.
Весной любила горький шоколад
И наблюдала за цветеньем кипариса…
Так часто отвечала невпопад.
…Она была воистину Актриса.
А под софитами ей грезился Париж
И звуки вальсов на Montmartre…
Истерика… Счастливой быть не запретишь.
Она жила, а не работала в театре.
С улыбкой выходила на поклон,
Чтобы потом в гримерке разреветься.
А поздним вечером охрипший патефон
И рюмка коньяка, чтобы согреться.
Глотала пыль обшарпанных кулис,
И в голос спорила с бессменным режиссером.
Слыла негласной королевой антреприз…
…И зарекалась от любви к актерам.
Она смеялась громко и легко,
И зеркала завешивала тюлем.
Порхала одиноким мотыльком…
И всех мужчин своих звала Июлем…
А на вопрос наивный «Почему?»
Ответом было: «Он такой же жаркий!!!»
Не верила, пожалуй, никому,
И не умела принимать подарки.
Она не то чтобы боялась смерти…
А просто недолюбливала малость.
Она жива… и в этой круговерти,
Ей некогда бесславно караулить старость.
Она и не заметила, как жизнь остановилась…
Она звезда… и публика трепещет.
…Сегодня ей мечта её приснилась…
… Montmartre… и Париж ей рукоплещет…
23.02-24.02. 2010г