…В общем, не то, чтобы надо поговорить,
чем и заполнить сенсорные пустоты.
Это куда неприятней, чем «быть иль не быть»
и посильнее, как водится, «Фауста» Гёте.
Осознавая конечность любимого «я»
несовершенство порядка и мироустройства,
равно как и деструктивность всего бытия,
я ощущаю в себе некий ген беспокойства.
Доктор, на то есть причина…
тысяча и одна.
Ночь…
пожалуй, что будет причиной первой.
Третью пропустим.
Четвертая – видимость дна.
Пятая – недосягаемость неба Палермо.
То, что первична материя, стало шестой
и относительно благоразумной причиной.
То, что я вечно не помню причины второй,
также достойно внимания – в список включим и
к пункту восьмому…
– Жалуемся на что?
– На пустоту…
Знаете, доктор, бывает,
всё вдруг сожмется внутри в ледяное ничто,
словно бы едешь в час-пик на работу в трамвае.
И начинаешь ценить одиночество, как никогда,
и помышлять о нелепых благах эскапизма…
Да! ещё вместо «всё к лучшему» я иногда
вслух повторяю «всё к лешему».
Видимо, признак
острой потребности тихо в себе побороть
мысли движение, не дожидаясь оказий.
Каждая мысль обретает не плотность, но плоть
только в словах в их логически-целостной связи.
В этой связи без никчемных метаний и врак,
без рефлексий и иных философских прелюдий
я понимаю, не может быть просто никак,
что означает, что как-нибудь всё-таки будет.
Как-нибудь…
– Стало быть, жалоб особых нет.
– Жалоб?
Пожалуй, что нет.
Впрочем, как и желаний.
Доктор, я вас попрошу, не сочтите за бред,
всё, что я здесь говорю в измененном сознанье.
А пустоту не заполнит никчемный талант
псевдореальность творить по кусочкам, по долькам.
Если поэт по природе своей симулянт,
значит стихи – симуляция жизни и только.
Доктор, оставьте к чертям этот менторский тон.
И перестаньте при мне бормотать на латыни.
Доктор, я вижу один удивительный сон:
кто-то похожий на вас повторяет мне:
– Имя?
Пол при рождении? Смена сумы на тюрьму?
Императивность? Наличие дара и веры?
Это неважно какого. Неважно кому
или во что, как неважны мечты и химеры.
Что мы имеем:
забит дигитальный канал,
чуть увеличена печень, не чуть самомненье,
из патологий – боязнь стариков и зеркал,
страсть к словоблудию в области стихосложенья.
Как!
Вы не пишете каждую ночь по строке?
Или как минимум каждые сутки по строчке?
Чем же вы заняты там у себя вдалеке
от повседневности жизни в своей одиночке?
Дом не построен, не выращен сын.
Налегке
въехать хотите…
– Здесь сон обрывается. Доктор,
как вам такое понравится – в день по строке?!
Кто это выдержит? Как это мыслимо: оптом
распродавать себя…
Что это, доктор? Укол?
Чёрт с ней с моей пустотой, со стихами и Гёте!
Доктор, не надо…
– Фамилия, имя и пол
для направления в рай на штрафные работы.