Мир соткан так, что всё не так,
И важным предстаёт пустяк,
И мелкой кажется беда,
Что развела нас на года,
Горчит нам хлеб, что дан легко;
Боль не слышна, коль далеко:
Она идёт в судьбе чужой,
Непостижимой и другой.
Вдруг чёрным оказался мел...
А лист судьбы тоскливо бел.
Мы пишем жизнь свою с нуля -
И так же вертится земля.