С любовницей не расстаются,
Любовница – радость тела,
Любовница – это искусство,
Покуда, не надоела.
И, что-то больше, чем тело,
Чем выпуклости и изгибы,
Любовница – это дело,
Для знающего быт мужчины.
Как душно колотится время,
По венам течет усталость,
Любовниц особое племя,
Забыло давить на жалость.
Отрадны тайные встречи,
Открытости бьются ключами,
А жены, какие леди,
С детьми, да, на кухне с борщами.
А там - не простая услада,
Слагаются пазлы странствий,
Восторг и души беспорядок,
В вольности жадных танцев.
В них, что-то больше, чем запах,
Не шлюхи, не ****и – поверьте,
Они как топор и плаха,
Как жизненный зов круговерти.
Но странно, такие же жены,
У глупых мужей на кухне,
А мысли мои пережжены,
Уверенность, вот-вот рухнет.
А, вдруг, и моя-то «Клаша»,
От деток, плиты, но с борщами,
Приходит невесты краше,
И лезет в постельку «за чаем».