Мне праздничный стол представляется сказкой:
горошка умытого свежая краска,
и в белых протоках ветчинная шейка,
и жирная, в позе вакханки, индейка,
такая, что сок при малейшем нажатье
взлетает из места прокола к ладони.
Нам дочка в облепленном блестками платье
мешает в своей бутафорской короне –
танцует, не глядя на деликатесы,
как Золушка, сытая блеском и властью
над кем?
– Вас к столу приглашают, принцесса! –
Не слышит, как в ванну, нырнувшая в счастье…
Король, то есть я, принимаю осанку,
достойную званья, нахмурен для виду:
конечно, он должен унять самозванку,
но власти лишен нанести ей обиду.