посвящается бро который решил что сегодня умер.
Разотри его в пыль, этот мир, где и вкривь и вкось
разошлись пласты и на голову рухнул город.
Знаешь, будет весна. Непременно и очень скоро.
Нам до каждой весны такое пройти пришлось,
что ни в сказке сказать, ни зубилом на камне высечь,
ни собрать мозаикой, чтоб любопытным - в глаз.
И что толку стонать "почему это каждый раз??!"
собирая кости после паденья с выси,
собирая камни, пробуя их на вкус,
и до самых дёсен стирая от скрипа зубы...
Мне бы сдохнуть не на постели, а пасть в бою бы.
Ну а так - ничерта я, милые, не боюсь.