Я был со многими не схож,
Я не в своё родился время.
Я сердцем шишкинскую «Рожь»
Творил, проращивая семя,
«У омута» о Той грустил,
О не родившейся пока что,
И ненавидел, что есть сил,
Неутомимого Боккаччо.
«Пенаты» строить довелось,
Сажать сирень
В «Московский дворик»,
Чтобы добром отозвалось
Суровое людское море.
Терпел завистливую ложь…
И за десяток поколений
Я стал на многих не похож,
Как время ТО на ЭТО время.