Он сидел на кухне
в полном одиночестве.
Курил,
пил одну стопку за другой,
морщился,
пьянея,
разговаривал вслух с самим собой,
плакал, проклиная
никчёмную жизнь,
бывшую жену,
врачей...
И капельницы,
от которых ещё
не прошли синяки…
На столе лежало
заключение,
в котором неразборчивым
врачебным почерком
было написано:
«Злокачественных клеток не обнаружено»…