Молчит трава, деревья молчаливы.
Молчу и я. Молчания обет
покрыл дымком оконные размывы
измолотых и высушенных лет.
Иду одна. Осклизлый ряд коряг -
не римские руины Колизея.
Изба - клубок сплетённых передряг -
пристанище Кикиморы и Змея.
Над дверью не подкова, а коса.
Не место жизни - форменная плаха.
Сюда не ходят в гости чудеса,
зайдут и разбегаются от страха.
Скребётся мышь в нетопленом камине,
затвор пружинно щёлкает в ружье...
Я здесь живу. Но нет меня в помине
среди людей давным-давно уже...