Болят глаза... Но от чего же?
На веки давит новый день.
Он изменить ни что не сможет:
Корабль жизни сел на мель...
Глаза мои устали открываться
И видеть снова прежнее кино...
Как книга, пылью стали покрываться,
Что мной прочитана давно.
Ведь жизнь подобна книжной полке:
Библиотекой чувств её я назову.
Есть книги те, что ранят, как иголка,
А есть и те, что я читать люблю.
Любовь равна любимой книге:
Её едва лишь прочитав,
Закрыли с треском и забыли,
На полку положив, чтоб может полистать.
Живём мы дальше. Дальше и читаем.
На полку ставим много новых книг.
Поставив же, однажды замечаем
Ту книгу, что на ней смогли мы позабыть.
Болят глаза... Листаю эту книжку:
Солёный вкус лишь на моих губах,
Ведь слёзы нарисованы на следующей странице...
Закрыл. И выбросил. Куда глаза глядят.
В какой-то день всё может измениться,
А эта полка может опустеть...
Но будет всё равно она пылиться,
Как сердце, ничего в котором нет.