Он проснется без звука – в сиреневых листьях,
По сиреневым трубкам заклубится дым.
И какие бы тонкие ты не брал кисти –
Ты не сделаешь этот рисунок другим.
И осыпятся сверху прозрачные листья,
И пусть самыми легкими будут штрихи…
Но какие бы тонкие ты не брал кисти –
Этот мир - он останется вечно глухим.
И какие бы ноты в порыве не трогал,
И какие бы звуки не извлекал…
Этот вечный рисунок останется Богу,
Чтобы он его волею дорисовал.
И падут на колени банки с цветами,
Расплескается краска под ноги тебе.
И, быть может, пойдешь ты – поплакаться маме
На бумагу, что больше не верит тебе.
Он проснется без звука. С глазами, что белы.
И сиреневый дождь смоет кляксы чернил…
Бог воскликнет: О, что ты, художник, наделал?
Ты глухого счастливого жизни лишил…