О, моя Маргарита, молчи
Я не болен, и ты это знаешь
Почему же, сейчас, у печи
Над романом сожжённым рыдаешь?
Я все главы учил наизусть,
Нет, я помню улыбки и лица,
Помню я прокуратора грусть
И бессилие в впалых глазницах,
Помню гром я и помню грозу
В день святой, когда плач на Голгофе
Был слышнее, чем шорох пера,
Тем, которым пишу эти строфы...
И дорога, вся в звёздной пыли
Перед ним, как надежда сверкает.
Тот убил ли, чьи руки смогли?
Тот ли умер, чьи чувства пылают?...