Нездорова... Живёт, но не день ото дня, -
От минуты к минуте, на кончиках стрелок.
Под кожей – холодный сочится сквозняк,
В висках – гулкий свист перестрелок.
Режет свет побелевшие веки ножом,
Мутный взгляд провожает закаты спокойно
Туда, где почти что совсем хорошо,
Туда, где ей больше не больно…
Лепестками цветов из бумаги она
Украшает всё то, что на память осталось:
Отпечаток руки в кромке пыли окна,
Пара писем, в них почерк-усталость…
Нездорова. Порой забывает дышать.
(Иногда она даже ходила по стенам…)
Ей мерещатся всюду глаза-сторожа,
Ей сбежать бы из затхлого плена!
Но больна, безнадёжно, упрямо больна.
В жутком коконе, свитом руками из страха
Моль вгрызается в платье из белого льна
И витает во тьме мёртвый запах…