В уютно-мокром лобовом стекле
В ручьях из позабытых детских вёсен,
Как свечи на торжественном столе,
В дожде угасли лики светлых сосен.
Когда же лес, осунувшись оглох
Во власти отгремевшего звучанья,
Застигнут мною и грозой врасплох,
Меня пленил он певчих птиц молчаньем.
И я, ручьями ускользая в март,
В домашней безмятежности чуть слышал,
Как где-то пел проснувшийся комар,
И дождь слабел на неприступной крыше.
И в первом отразившемся луче
Был чист и робок первой птицы голос.
А вслед за ним и на моем плече
Очнулся твой рассыпавшийся волос.
24.06.2001