Если писать стихи, то хронику полуночного
Уездного города и низкий собачий лай,
Когда за секунду до выстрела одиночного
Странное чувство, переваливая через край,
Настигает поэзию. Но как передать сарай
И женщину с петлею на позвоночнике?..
Немного махорки, четки и быстротечная
Скважина в сердце к истине прописной.
Эй!- уходящего в эту свою конечную…
Не остановишь ухмылкой злой.
«Только, сын, предлагая мне сгинуть, все же еще позволь
Назвать тебя Муром – ну, и живи беспечнее,
Потому что в поэзии ничего не бывает вечного,
И личного, кроме нее самой».
В звуке http://www.stihophone.ru/works.php?ID=19644