В предчувствии
Печали и скорби…
Ушедшим из жизни так рано…
Но что поделаю с собою,
Что лишь печаль рождает стих?
Когда теряем дорогое,
В рыданьях бьёмся, - кто-то тих.
Но в этом тихом сожаленьи
Не меньше горя от утрат.
В своём утешится стремленьи
Мы тщимся, - беден и богат.
Скорбим по разному и плачем
И разные цветы несем.
Задумаемся: что мы значим
И что оставим на потом?
И чей-то гроб в цветах утонет,
Слезой блеснёт роса на них…
Опять рыдает кто-то, стонет, -
Найдется тот, кто будет тих!
Свершает он свою молитву.
Беззвучно шепчет что-то вновь…
Есть неизменная палитра,
Семь нот опять поют любовь.
И чей-то холм утопят розы
И скроют хвойную печаль.
Над кем-то прошумят берёзы…
Ушедших рано слишком жаль.