...Тёплый бархат августовской ночи
Прятал день от вечной суеты...
Он летел по трассе что есть мочи,
Бросив на сидение цветы.
Явно преуспевший в этикете,
Напевая, он не знал о том,
Что в его изысканном букете
Лишним был раскрывшийся бутон.
Как и семь других... Сюжет не новый.
Как маршрут беды предотвратить,
Если не Фортуной коронован
Рыцарь обречённого пути?
Позабывший страх и осторожность,
Взявший одержимость напрокат,
Упиваясь лентою дорожной,
Мог бы не испытывать "пикап".
Мог бы и судьбу...Куда - подальше...
"Побыстрей!" - как маленький приказ,
Как мольба, не терпящая фальши!
Мог бы?
Мог бы!
Сбрасывая газ...
Трель звонка просила торопиться.
Пробок не было. И стрелка поползла,
На "сто семьдесят" решив остановиться.
...Он её "воробушком" назвал.
Вновь шальные мысли лезли сдуру,
Под FM, с трансляцией попсы,
Он, конечно, не заметил фуру...
Выскочив со встречной полосы,
Та металлом скрежетала...Поздно!
Вслед за Богом "скорой" не успеть.
Холодом мерцающие звёзды,
Поспешили первыми отпеть.
...Эпитафией заканчивалась проза.
Плакала: "Куда его несло?"
На обочине остались только розы.
Ровно восемь. Чётное число.
Восемь роз... Не к месту пламеневших.
Бесполезных - только и всего...
Никогда с рассветом онемевшим
Солнце не вставало. Без него.
***
Он не видел интерьеры клиник,
Кафель процедурных, "рай" палат...
Он не знал, что "Сканию" в долине
В тот же день накроет "Перехват"...
Потный лоб тампоном-промокашкой
Молча вытирал дежурный врач.
Наконец, не выдержал: - В рубашке
Мамка родила тебя! Лихач!
Просто скорость гибелью чревата!
Ты ж не ехал - гнал, как на пожар!
Повезло... Патологоанатом
Не тебя "заботой" окружал...
Может, предначертано судьбою -
Злую смерть обидеть в суете,
Но... Аудиенции с тобою
В этот раз Господь не захотел.
Мог уйти. Но вовремя вернулся.
Не твоя в случившемся вина...
Телефон в кармане встрепенулся,
И хирург почувствовал - ОНА!
Так и есть. Лукавить не придётся.
Дали номер. Будет и вопрос...
Вот и всё. Она его дождётся.
И букет.
Сто
девять
алых
роз!