Я хожу тут, бубню, представляясь то Блоком, то Фетом.
Даже взгляд свой не хочешь совсем на меня обратить.
Отключила мобильник... А разве так можно с поэтом?
У поэта ведь что на уме? Только: быть иль не быть...
Я б пошёл в Модильяни... да вот рисовать не умею.
Профиль твой у себя на груди выскребаю гвоздём.
Может быть, ты придёшь посмотреть на мою галерею...
А не то я спалю её начисто адским огнём!