В венах деревьев заснеженных начал броженье - движение нововесенний сок…
Ну, а я с фанатичным упорством маньячки жду ответа на глупый вопрос - почему ты меня не сберег?…
Может, тебе не хватило мужества стать для меня тем самым единственным, или просто ты не нашел слов?
Что же… Было б честнее, мне кажется, признать свою слабость, сказать, прокричать, прошептать, написать: «Прости… не могу… не готов»…
Жаль… Только переписать набело встречи, разлуки, смятение, веру, любовь, ожидание – все, что разрушил безжалостно – Богом тебе не дано…
Так и живешь… Ошибаешься, делаешь больно нечаянно, вновь расстаешься, отчаявшись, будто тебя обесточило выпитое вино…
В музыке сердца отчаянно ищешь те звуки заветные, ищешь те нотки, пытаешься их записать на стихи…
Крылья растишь, разбегаешься, чтобы взлететь, но… как в омуте тонешь в который раз … в небо не пустят грехи…
Вновь вечерами тоскливыми ты средь людей в одиночестве, с совестью, с мыслями горькими тихо ведешь принудительно свой разговор тет-а-тет…
А ведь когда-то забытое чувство полета внезапного можешь вернуть… но для этого нужно, оставив сомнения, просто поверить в свет...
С юга ветра возвращаются, небо от серости выдуют, выметут, выбелят, высинят… и изумрудами нежными буйно взорвутся сады…
Переболит, зарубцуется, кожею нежной покроется память когда-нибудь… И почему-то поверится в чудо прекрасно - желанное… Чудо, в котором зачем-то снова мне видишься ты…