Мне снились океана волны.
Наверно это в Кабо Верде...
От них укрыться было негде,
Стихи мои слагались в морны.
На голубом листе пером,
Шарф голубой на смуглой шее.
Пастель с огнем мешай смелее -
Неактуален здесь канон.
Играя тесной вязью слов,
Сплетая стих за строчкой строчку,
Все завершив логичной точкой,
Сплету тоске своей покров.
Смывает море скорлупу
Безликих и шаблонных фраз,
И взгляд сквозной стеклянных глаз,
И лицемерья мишуру.
Об одиночестве своем не плачь,
Не все ведь так уж плохо,
А морю так же одиноко,
И плачет вместе с ним скрипач.
Под ресторанную тоску
Летящий звук портовой морны,
Отказ от форм прямых и ровных
В угоду ритму и теплу.
11/02/10