Он – не герой. То было б слишком!
Но время было роковым.
Я знал его ещё мальчишкой,
Ещё тогда, к сороковым.
Война шагала по Европе,
И кровь невинная лилась.
А он любил уху с укропом,
И не любил от цыпок мазь.
Он знал лишь улицу родную,
Знал от начала до конца.
К тому мальчишке я ревную
Теперь и мать, да и отца…
Надрывно лаяла собака,
И лай над улицей парил.
Он приходил домой и плакал,
А почему, не говорил.
Что плакал не от злого взгляда,
А на вопрос: скажи, ты – чей?
Как ни старался, лишь - «Проклятов»
Наверх выталкивал ручей.
Его поили сладким чаем…
Зачем вам это говорю? –
Его фамилия, случайно,
Была похожа на мою…